Artículos en prosa sobre el Festival Qingming
Pregunta a los lugareños ¿dónde comprar alcohol sin preocupaciones? El pastorcillo sonrió y no respondió la pregunta en la aldea de Xingshan.
Durante el Festival de Qingming, hay niebla y lluvia, un día melancólico y triste sin color; hay pocos peatones en el puente roto, respirando el aire triste y el dolor sacudiendo cada nervio de la persona.
La llovizna baila con las lágrimas de los vagabundos errantes, y mi corazón se llena de añoranza por mi ciudad natal y mis parientes.
En el Festival Qingming, la gente sentimental siempre derramará lágrimas y escribirá algunas palabras sentimentales. Caminando por la calle Luoye, las hojas amarillas vuelan en el aire y caen en el momento más hermoso. Las hojas caídas son insignificantes, y las ramas verdes y vigorosas se marchitan en un abrir y cerrar de ojos; el sentimentalismo del amor a finales de otoño; el cielo gris en mis ojos está lleno de neblina y gris, apoyado contra la pared cantante; escuchando la melodía de las rosas silvestres, la luz de la luna ya no es brillante, el amor ya no es puro, el amor se ha vuelto lujoso. Regresé a la aldea de Qingshiban en mi sueño, me dolía el corazón y entendí que el amor es solo una voluta de humo en; el campo, una lámpara en el mundo y una hermosa flor. El tabaco, por muy bonito que sea, acabará por consumirse.
Yo era joven e inexperto. No experimenté la angustia y la pérdida de un ser querido que era "¿Adónde vas?" Naturalmente, no entiendo la fragilidad y brevedad de la vida. Una vez señalé el vasto mundo y pregunté estúpidamente: ¿Existe realmente tanta belleza y tristeza en el mundo? ¿Por qué los cuentos de hadas imaginarios son siempre tan bellos? Un pájaro migratorio descansa tranquilamente sobre una rama muerta esperando su regreso. El árbol está cubierto de hojas amarillas y se congela en una escena momentánea. Es realmente hermosa. Pero cuando el viento otoñal sopla sobre las jóvenes alas del pájaro migratorio, la arena nubla sus ojos y la cálida sonrisa del pasado desaparece de la comisura de su boca, dejando solo su infinita tristeza.
Aún recuerdo aquel brumoso Festival Qingming. Caminé por los aleros lluviosos con mi cámara en la espalda y mi ropa se mojó. Un escalofrío frío y húmedo penetró en mis huesos. Llegamos a un cementerio. Los intrincados senderos estaban cubiertos de maleza y había una atmósfera de esterilidad.
En este momento, estoy rodeado de lápidas y desolación, y mis ojos están aún más deprimidos y sin contornos. Pensando en el pasado, a veces me quejaba de la vida y sentía que estaba a medio terminar y era aburrida. Pero no sabía que vivir en el tiempo de espera en realidad me enseñó mucho. La vida colorida en mi memoria se volvió completamente desconocida.
Las lápidas antiguas están grabadas con palabras extrañas. Accidentalmente vi una tumba agrietada donde una pequeña flor desconocida crecía silenciosamente, lo que me sorprendió y me entristeció. El extraño color de esta pequeña flor también hizo que Mo Ming se sintiera triste. Usé mi cámara para congelar esta pintura por la eternidad. Independientemente de los pensamientos y el polvo.
Ese cementerio me enseñó que vivir es amar. La vida es en realidad algo muy frágil. En este mundo, cada uno tiene su propia forma de vida. No siempre podemos pensar en cómo viven los demás y mucho menos vivir para los demás. Lo que necesitamos es valorar y apreciar el paisaje que nos brinda la vida.
Todos anhelamos un cielo sin mancha, sin la tristeza de las flores amarillas cayendo al suelo, sin el campo de batalla lleno de humo, sin el dolor de adónde irás aquí, no envejecerás; tu vida no se desvanecerá, la vida no habrá lágrimas tristes, el amor sólo tendrá el más hermoso comienzo, y no habrá una despedida desgarradora al final del siglo. Los años callan. Quiero ver el cielo inmaculado en el tiempo puro.
En el brumoso y lluvioso marzo, la tristeza envolvía a Qingming, era frío y solemne, brumoso y silencioso, tan sagrado y solemne que la gente no se atrevía a acercarse a él. Y el sol que ha visto todas sus experiencias de vida, no importa cómo gire el mundo y qué fragancia exudan las flores al otro lado de la flota, todavía está cálido y cálido, con la sonrisa más brillante, saludando el atardecer solitario, y frente al fantasma de la noche solo; he visto a través de la luna secular, es noble, pura, fresca y hermosa. Soporta sola la desolada luna menguante, canta el toque más cálido del mundo, disfruta tranquilamente de este hermoso tiempo de soledad. y canta como siempre las más piadosas bendiciones: Te deseo una larga vida y miles de kilómetros * * *.
La vida, caminar al borde del acantilado, es demasiado frágil, demasiado corta y demasiado apresurada. A veces, un giro magnífico es una despedida silenciosa. No hay señales ni rituales. Algunas personas simplemente desaparecen de tu vida. De pie junto al puente Naihe, bebiendo la sopa Meng Po que ha sido olvidada en el mundo, solo puedes esperar verte en la próxima vida.
En la vida no hay lujo de esperar un nuevo comienzo, y no hay posibilidad de renacer, llegar al final, secarse, enfriarse, desaparecer, anochecer, revolotear las hojas de otoño, es el fin. de la vida, y no hay resurrección en la otra vida.
Hubo una vez una lluvia brumosa, un trozo de papel que suspiraba, un centímetro de tiempo, fuegos artificiales de marzo, caminar por las calles, escuchar el canto claro del cuco, escuchar las infinitas historias contadas por los viejo, desolación sin fin; la noche era así, viviendo en el campo donde caen las flores, las flautas de caña de los niños tocan melodiosamente escuchando el canto de los viejos árboles solitarios en la noche, mirando la luna brillante en el viento; el paso de los años a través del crepúsculo y el atardecer, pero olvidando las hojas que caen y el polvo. Escenas gloriosas, ya no seré un fugitivo en mi niñez, una ciudad castillo en una época estéril.
La lluvia brumosa es clara, la niebla de la mañana es brumosa, el puente de la vida está roto, la tumba de la muerte está, la brisa baila las mangas, barre las puntas del cabello, el cabello se ha vuelto gris, sigue Cada paso, sosteniendo el paraguas de papel aceitoso, caminando en los años, caminando en el tesoro bajo el viento y la lluvia.
Boceto 2 del Festival de Qingming, la llovizna sigue cayendo, una niebla blanca cubre el cementerio y el aire es pesado y lúgubre. Me quedé en silencio frente a la tumba de mi padre, mirando durante mucho tiempo el montículo amarillo y húmedo, donde mi padre fue enterrado para siempre. Sobre la tumba, unas cuantas hierbas finas temblaban con la brisa y, de vez en cuando, unas gotas de agua temblorosa se deslizaban silenciosamente desde lo alto de la hierba. Un pequeño saltamontes amarillo se arrastra sobre el tallo de la hierba. La lluvia sigue cayendo, cayendo sobre mi cara, gota a gota. Tengo un paraguas negro en la mano y llueve mucho durante el Festival Qingming.
Llovió mucho durante el Festival Qingming. Este fue el primer poema que mi padre empezó a enseñarme cuando ya podía hablar. A unas pocas docenas de kilómetros de distancia, mi familia proviene de una familia de eruditos y mi padre es un maestro conocido con buenas habilidades de escritura. Mi padre tuvo hijos de mediana edad y me quería mucho. Sin importar el viento o la lluvia, me llevó a la escuela en su espalda. Recuerdo un invierno en el que la nieve tenía un espesor de un metro y apenas podía sacar los pies cuando la pisé. Mi padre tiene más de 60 años y todavía me lleva obstinadamente a la escuela en su espalda. Al cargarlo, mi cabeza estaba pesadamente bajada, mis manos apoyadas contra la pared, mi cintura doblada y mis rodillas dobladas con gran esfuerzo. Cuando puse mis manos alrededor de su cuello y presioné mi cuerpecito contra su espalda, él estiró sus manos con nudillos y agarró mis pequeñas nalgas, levantándome como si fuera un peso de mil libras. Muchos años después, cuando deambulaba por un lugar diferente y estudiaba mucho en una ventana fría, comprimí la espalda de mi padre en mi delgado cuerpo para calentar mis frías noches solitarias.
La niebla es cada vez más espesa. No muy lejos se escuchó el crepitar de petardos y alguien estaba colocando un látigo sepulcral. Abrí mi paraguas negro de mango largo, coloqué el billete doblado junto a la tumba y lo encendí ligeramente con una cerilla. Con la brisa, el polvo de papel negro flotaba lentamente y luego volvía a caer, temblando. Me arrodillé devotamente frente a la tumba de mi padre y dejé que la lluvia se llevara mis pensamientos.
Mi padre vivió en la pobreza toda su vida y no tenía nada que perder. Mi única afición era beber, especialmente en mis últimos años. Cada vez que vuelvo a casa durante las vacaciones, mi padre siempre prepara algunas guarniciones y toma unas copas conmigo. Mi padre no bebe mucho. Cada vez que bebe, su cara se pone roja y habla más cuando está borracho. Naturalmente, de lo que más hablaba mi padre era de la pobreza y la pedantería en la escuela privada de su abuelo, y de la desgracia y la soledad en la sala de examen. Lo que más admiro es a mi abuelo, es un hombre digno. Durante esos años difíciles, enseñó mandarín a los niños sin dudarlo. Sin embargo, en ese momento, sólo sentí que mi padre me estaba guiando a encontrar mis raíces. Sólo más tarde entendí realmente que mi abuelo siempre existiría en el corazón de mi padre.
Cuando fui admitido en la Universidad Normal de Pingyuan, mi padre se había retirado en casa y perdió tanto el podio como el puntero. Qué frustrado estaba. Sus últimos años los pasó en un largo período de soledad y expectativa. Cada carta de casa revelaba mi tristeza y tristeza, pero eso nunca me importó. Sólo cuando me entregaron un telegrama urgente me di cuenta de repente de lo mucho que le debía a mi padre.
Aunque caminé todo el día y la noche, nunca vi a mi padre. Los ojos de mi padre estaban muy abiertos y miró a lo lejos durante mucho tiempo. Nunca estuvo satisfecho. Lo que pierdo para siempre es a menudo la muerte repentina de mi padre, de la que no me había dado cuenta antes y que de repente hundió mi alma en un espacio vacío. Cuando el coche fúnebre desapareció de mi vista, me pareció darme cuenta de repente de que había perdido a mi padre y que ya no tenía amor paternal.
Cuando estaba empacando las pertenencias de mi padre, descubrí que mis respuestas estaban ordenadamente apiladas en el cajón de mi padre y que cada sobre estaba marcado con un número de serie en un lugar visible. Las gafas de lectura estaban tranquilamente sobre él. Los vecinos me dijeron que mi padre seguía leyendo cartas bajo la lámpara por la noche. Se cayó y nunca más se levantó.
Mirando las cartas una tras otra, me arrepentí mucho. Cada vez que respondo a la carta de mi padre y charlamos unas palabras, mi padre, mi amado padre, simplemente confía en los fragmentos de la carta para pasar sus días de soledad y soportar la ansiedad y el dolor de anhelar volver a casa.
En la vida de una persona siempre habrá algunas historias más o menos conmovedoras. Me pregunto si la vida de mi padre es una historia conmovedora. Si cuenta, no hay ninguna tragedia en la historia de mi padre y no hay amor que pueda ser sublimado.
Sólo hay una calidez silenciosa.
El papel moneda cuidadosamente cortado para mi padre se convirtió en el último trozo de papel, volando en la brisa primaveral con el amor de padre que había disfrutado durante 30 años. Al mirar la tumba de mi padre, rompí a llorar. La lluvia sigue cayendo y llueve mucho durante el Festival Qingming.