Solicitando una composición, urgente...
A medida que se acerca el día de la limpieza de tumbas, naturalmente pienso en el bambú. Mi afición por el bambú surgió durante una densa niebla en el Festival Qingming. La tumba de mi bisabuelo está en lo profundo de las montañas y hay que recorrer un largo camino para rendirle homenaje. Temprano en la mañana de ese día, el cielo se llenó de una espesa niebla y el paisaje a unos metros de distancia estaba muy borroso. Tiene sentido optar por salir en esta época, pues hoy hay que desplazarse a varios cerros para rendir homenaje a sus antepasados. Sólo recuerdo que esa mañana, mi padre iba detrás cargando los sacrificios, y yo saltando delante, como un pájaro que se escapa de su jaula. Parece que todavía está tarareando una melodía en la boca, tal vez.
El camino de montaña serpentea y se extiende, y la hierba silvestre crece hasta mi pecho. Pasamos por campos, pasamos por alto arroyos, subimos pendientes pronunciadas, subimos varias colinas y finalmente llegamos a un cañón. Mi padre gritó suavemente: "No corras demasiado rápido, hay un bosque de bambú más adelante". Respondí, pero seguí corriendo hacia el cañón. El padre sacudió la cabeza desde atrás y sonrió levemente. Él sabe que me gusta mucho el bambú.
Está cerca, está cerca. Se escuchó un crujido en el viento de la montaña y finalmente vi el bosque de bambú a la vuelta de la esquina. La marea verde ha echado raíces en mi vida y ya no se puede borrar.
Las hojas sobre el bosque de bambú caían alegremente con el viento, haciendo un sonido escalofriante, como rápidos verdes, todas las hojas mirando en una dirección. Las hojas delgadas y verdes son como un barco en los rápidos, luchando hacia adelante. De pie entre miles de bambúes, siento que el verde me ha conquistado. Los altos bambúes se elevan hacia el cielo y crecen hasta la cima del cañón, cubriendo el cielo y jugando con las nubes blancas. Pequeños bambúes, bambúes que acaban de emerger del suelo, son tan grandes como mis dedos, y el tierno suelo verde también está salpicando grupos de pequeños barcos en las ramas, uniéndose a la competencia en la niebla. El impacto verde fue abrumador y miles de esmeraldas se balanceaban frente a mí. Acaricié los bambúes grandes y pequeños y caminé por el bosque. Sentí que todo era tan maravilloso.
Mi padre dejó el sacrificio sobre su hombro y se quedó en el bosque, un poco perdido en sus pensamientos.
El sonido nítido del canto de los pájaros venía del bosque. Deben ser tetas, saltando sobre las ramas verdes, disfrutando del aliento del mundo. El gorgoteo debe ser el manantial claro que se filtra por las grietas de la roca, tan claro como el cristal como perlas y jade. La niebla fría se filtró gotas de agua sobre el bambú. Algunas se deslizaron por las articulaciones del bambú, dejando rastros de la corriente; otras se sacudieron unas cuantas veces de las puntas de las hojas y luego se balancearon juguetonamente, cayendo en picado hacia la tierra como un meteoro.
Más tarde, tal vez fue el primer rayo de sol que atravesó la niebla en el bosque lo que despertó a mi padre. Usó un cuchillo para cortar un trozo de bambú del tamaño de un pulgar y me lo entregó. Me dio unas palmaditas en la cabecita y me llamó: "Vamos, todavía nos queda un largo camino por recorrer". Tal vez sea porque soy joven, o tal vez no tengo sentimientos profundos por mis antepasados. Las tumbas solitarias en las montañas áridas siempre me hacen sentir inquietante. Si mi padre no estuviera presente, estoy seguro de que estaría asustado hasta las lágrimas. El Festival Qingming de ese año no dejó muchos recuerdos de nuestros antepasados, pero siempre recordaremos el bosque de bambú y el mundo verde y etéreo. También recuerdo el bambú que mi padre talló para mí, el bambú que tallaron hasta convertirlo en una flauta en una noche clara y el bambú que mi padre sopló en sus labios. Esa voz melodiosa y profunda ha recorrido toda mi infancia y toda mi vida.
Sí, crecí más tarde. Leí muchos poemas sobre el bambú, como "Tres o dos flores de durazno fuera del bambú, los patos son profetas del agua cálida en el río primaveral". Debe ser de Su Shi, y también leí "El ruidoso bambú regresa a Huannu". , y el loto abandona el barco pesquero". Debe ser de Wang Wei. He leído mucho y visto a muchas personas pintando bambú, como las pinturas de Zheng Banqiao, pero siempre me siento perdido. En ese mundo etéreo, ningún poema ni pincel puede sustituirlo. Sí, al menos en mi opinión ese es el caso