Los poemas escritos por Yu Guangzhong expresan nostalgia.

"Nostalgia"

Cuando era niña, la nostalgia era como un pequeño sello. Yo estaba de un lado y mi madre del otro.

Nostalgia Cuando Yu Guangzhong creció, la nostalgia era como un boleto estrecho, conmigo en un extremo y la novia en el otro.

Después la nostalgia fue como una tumba corta. Yo estaba afuera y mi madre adentro.

Ahora, la nostalgia es como un estrecho poco profundo, conmigo en un extremo y el continente en el otro.

"Cuco"

El flautista en un día nublado tocaba repetidos estribillos, murmurando y murmurando.

La amarga llamada trae el Festival Qingming, y la lluvia y la niebla cubren las montañas y valles.

En ese eterno suspiro grave, siempre está la sensación del agua en los arrozales del sur del río Yangtze.

Si bien el paraguas de la mariposa aún no se ha apagado, el tambor de la rana aún no se ha movido.

Volaste todo el camino según los términos solares del antiguo almanaque de Shennong.

Escondido en el rincón más deprimente de Yeyan, me instaron a regresar con una voz amarga.

¿Por qué no volver? Quieres decir, ¿por qué no volver? ¿Adónde vas, flautista, te pregunto?

Cuando era niño, las crestas de los campos estaban entrelazadas entre sí y ya se habían hundido profundamente en el crepúsculo.

No puedes extender la mano desde lejos para llevarme a casa.

El pastorcillo desapareció en el camino para barrer el crepúsculo, y en su lugar, la pequeña tienda de Xinghua Village vendía cerveza.

No se puede dibujar el tipo de nostalgia detrás de la llovizna ni siquiera pintando con tinta.

Dejando a un lado el nostálgico almanaque, miré hacia la montaña árida de enfrente.

Las dos excavadoras que todavía araban el campo el domingo rugían como toros.

"Cuando muera"

Cuando muera, entiérrame entre el río Yangtze y el río Amarillo, con la cabeza sobre la cabeza y mis cabellos blancos cubiertos de tierra negra.

En China, el país más bello y maternal, dormí tranquilamente, durmiendo como en todo el continente.

Escuchemos a ambos lados, el Réquiem proviene del río Yangtsé y del río Amarillo, dos flautas de música eterna, surgiendo hacia el este.

Esta es la cama más cómoda y espaciosa, que permite al corazón dormir contento y pensar con contento.

Érase una vez, un joven chino miró hacia el oeste en el congelado Michigan.

Quiero mirar a través de la noche oscura y ver el amanecer de China, con ojos que no han estado satisfechos con China durante diecisiete años.

Mapa de Taotie, desde el Lago del Oeste hasta el Lago Taihu, hasta Chongqing donde hay muchas perdices, en lugar de regresar a casa.

"El Piccolo llamando al alma"

El alma regresa, madre, no podemos quedarnos mucho tiempo en Oriente. En el mar tropical donde nacen los tifones, la presión del aire en el Pacífico Norte en julio es muy baja.

El alma ha vuelto, madre, no podemos quedarnos mucho tiempo en el sur. La calle de sentido único del tren del sol, la moxibustión ecuatorial de julio en las plantas de los pies de los peatones.

El alma ha vuelto, madre, no podemos quedarnos mucho tiempo en el norte. En el reino blanco de los renos, en julio no hay noche de sábado, sólo luz del día.

El alma ha vuelto, madre, no puedes quedarte mucho tiempo en un país extranjero. La pequeña urna duerme junto a los ventanales, acompañada de las pequeñas plantas plantadas por tus manos.

Vuelve, madre, a custodiar tu pequeño pueblo detrás del fuego.

Cuando llegue la primavera, caminaré por la húmeda y fría carretera Qingming y te enterraré en una pequeña tumba en mi ciudad natal, en un pequeño pueblo al sur del río Yangtze. El pelo del sauce llorón cuelga derecho hasta tu tumba. Cuando llegue la primavera, tendrás el sueño de una niña, soñando con tu madre.

Y en el camino hacia el Festival Qingming, madre, mis huellas serán profundas, y el largo cabello del sauce estará goteando lluvia Madre, mis recuerdos estarán goteando cuando el alma regrese. , madre, ven y protege estas ciudades vacías en todas direcciones.

"Mañana en el Nuevo Mundo"

Grado cero. Las siete y media. El sueño de la antigua China murió en Simmons en el Nuevo Mundo.

En las venas de la escala Celsius se agotará la sangre de 1958.

El viento, procedente de Groenlandia, sigue a los patinadores por las cristalinas llanuras de los Grandes Lagos.

Pronto recibiremos muchas tarjetas navideñas de los esquimales en las bolsas de estos mensajeros.

Buenos días, melancolía. Buenos días, solitario.

¡Buenos días, tercer episodio de nostalgia!

¡Buenos días chicas, buenos días!

Tostadas, leche helada, café y lechuga.

Esperando que nos peleemos en la mesa del desayuno,

Para extrañar el Suirenshi, la leche de soja y los palitos de masa frita.

Luego acude a periódicos extraños para encontrar noticias tacaños.

Luego ve al buzón para encontrar el cuerpo de Hope.

Luego dirígete a la avenida arbolada para saludar a las pequeñas ardillas.

Luego entró al salón lleno de gente y se sentó entre narices altas y narices altas, cabello rubio y cabello rubio, Hola y Buenos Días.

Siéntate y mira los ojos verdes tan fríos como el lago Michigan. Ojos verdes y ojos verdes iluminan la sombra del joven Wu Ling y la sombra del árbol de acacia trasplantado del Trópico de Cáncer.

Luego caminamos por la verde pradera detrás del museo de arte, pasamos entre las sombras de los sauces junto al río Io y nos dirigimos hacia otro rascacielos.

Cuando la visión de las mil millas quedó atrapada en el horizonte, dije: "Aunque creo en la belleza y no en mi país, ¡cómo voy a quedarme menos!"

El tren llega desde Chicago y se dirige hacia la Costa Azul.

El largo silbido del silbato descarriló mis pensamientos: estaba pensando que a principios del otoño de 1959, en la Bahía de San Francisco, se levaría un ancla para mí, y cuando se sumergió nuevamente en ese momento, Vería a los chinos pescar en el puerto de Keelung.

En este momento son las siete y media, cero grados. En las venas de la escala Celsius todavía no ha salido la sangre de 1958.

¡Buenos días, melancolía! ¡Buenos días, solitario!

¡Buenos días, tercer episodio de nostalgia!

¡Buenos días, señoras con ojeras, buenos días, buenos días!